Esta pregunta me lleva a enfrentar el miedo a una hoja en blanco.
Llegar a expresar un mundo de líneas, palabras, frases, anécdotas, llenas
de humor, nostalgia, alegría, amor.
El ser escritor me lleva a escribir anécdotas de mi vida, graciosas y
tristes, trasladándome al pasado y expresar así, imprimiendo en una hoja en
blanco. Me hace perder el miedo a la vez que veo una luz al expresar, escribir,
cada párrafo lleno de color y melodía, llenándome de alegría.
Al ir escribiendo van apareciendo esas sinfonías convertidas en letras y
palabras, las cuales al juntarlas expresan toda una vida.
Unas líneas lo dicen todo:
¿Porque soy escritor?
Mis letras ausentes,
mis palabras
gritando,
mi mente diciendo
cosas, imágenes,
mi hoja en blanco,
mis manos aun
vacías.
Pasa el tiempo,
horas, días,
semanas,
y mi cuaderno aun
sin escritos.
Pienso,
las ideas no vienen,
las palabras
gritando
sin decir nada
concreto.
Estoy platicando
con mi mente,
aun no dice nada,
repite lo mismo,
llevo diez
renglones con lo mismo.
Esos días de enero
han sido muy raros,
mi mente aun en
blanco,
me he sentido mal,
la mayor parte del día
duermo
y la otra también,
mis ideas no sé
dónde están,
mi casa es un
desorden,
mis hijos
preocupados sin saber por qué.
Hoy fue un día
he salido desde la
mañana
y no quiero
regresar todavía,
después de esos
días
sin saber qué me
pasa.
Pero aquí estoy
escribiendo unas
palabras, frases, decir algo.
Aun mi cabeza loca,
este dolorcito sin
quitarse,
pero aún estoy aquí.
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