jueves, 22 de junio de 2017

CRISÁLIDA DE RUBÍ

Por Arthur Zombiellegas


Acariciando la tierra
y tu piel,
con besos de fuego y azafrán.
Engalanada con espirales de helio
y de lava,
sobre una celeste telaraña
se postra una crisálida de rubí.

Derrite los montes
de alfileres frígidos y albos
y extrae el jugo
de los dátiles del Sahara.

Hace que la arena sea flama hecha polvo
y los líquidos cristales,
se desvanezcan en inciensos invisibles.

Sus lágrimas de atardeceres,
los amorfos danzantes de carmín,
vuelven ceniza al álamo y al sauce.

Tapiza de esmeralda las alas del quetzal
Y a la pantera la cubre de obsidiana
Para luego anunciar la retirada del muerciélago.

Rueda por su telaraña,
desde la isla de los botones de cerezo
hasta la desierta caricia del poniente.

Nace en las tierras
de la seda y el arroz,
cae en un sueño de color aguamarina,
se ahoga
en el salino llanto de los corales.

Espera quebrarse un día
y que de ella,
emerja un ser,
que tenga por alas
luciérnagas y llamas,
para iluminar
toda la estera infinita
en la que ruedan

perlas liquidas, sólidas y de neblina.

miércoles, 14 de junio de 2017

¿Qué es para mí ser un escritor?

Por Rosario Adela Fierro Caro, "Nené ".

Esta pregunta me lleva a enfrentar el miedo a una hoja en blanco.
Llegar a expresar un mundo de líneas, palabras, frases, anécdotas, llenas de humor, nostalgia, alegría, amor.
El ser escritor me lleva a escribir anécdotas de mi vida, graciosas y tristes, trasladándome al pasado y expresar así, imprimiendo en una hoja en blanco. Me hace perder el miedo a la vez que veo una luz al expresar, escribir, cada párrafo lleno de color y melodía, llenándome de alegría.
Al ir escribiendo van apareciendo esas sinfonías convertidas en letras y palabras, las cuales al juntarlas expresan toda una vida.
Unas líneas lo dicen todo:

                ¿Porque soy escritor?

Mis letras ausentes,
mis palabras gritando,
mi mente diciendo cosas, imágenes,
mi hoja en blanco,
mis manos aun vacías.

Pasa el tiempo,
horas, días, semanas,
y mi cuaderno aun sin escritos.

Pienso,
las ideas no vienen,
las palabras gritando
sin decir nada concreto.
Estoy platicando con mi mente,
aun no dice nada,
repite lo mismo,
llevo diez renglones con lo mismo.

Esos días de enero
han sido muy raros,
mi mente aun en blanco,
me he sentido mal,
la mayor parte del día duermo
y la otra también,
mis ideas no sé dónde están,
mi casa es un desorden,
mis hijos preocupados sin saber por qué.

Hoy fue un día
he salido desde la mañana
y no quiero regresar todavía,
después de esos días
sin saber qué me pasa.

Pero aquí estoy
escribiendo unas palabras, frases, decir algo.

Aun mi cabeza loca,
este dolorcito sin quitarse,

pero aún estoy aquí. 

miércoles, 7 de junio de 2017

Depresión

Por Irma Celaya

Vacío lacerante,
silencio perpetuo,
lastimosa oscuridad,
tiempo en desasosiego.

Imágenes vagas,
senda borrascosa,
destino incierto,
desenlace fatal.